Marzo 2011
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ESTHÉTIQUE DU MAL
Estaba en Nápoles y escribía a su gente. Entre una carta y otra leía párrafos sobre lo sublime. El Vesubio había gruñido un mes. Era agradable estar ahí sentado: cálidos fulgores trazaban ángulos de llamas sobre los cristales. Por ser un ruido antiguo podía describir el terror de ese ruido. Recordó las frases: pena audible al mediodía, pena que a sí misma se apena, pena que mata penas en el ápice...
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SIN ALIENTO
A unos les gusta el monte, a otros la playa, dice Jean Paul Belmondo en la escena inicial, viendo a la cámara. Hay quienes duermen boca arriba, hay quienes duermen echados de panza, pienso metido en cama… unos, cual víctimas asesinadas, toda la noche inmóviles de espaldas, boca abajo otros por las negras aguas. Y hay también quienes preferimos dormir de lado, contra el pecho dobladas las...
ANGUSTIADOS ANÓNIMOS
Nuestra secta del juicio final
tiene una membresía de millones.
La mesera que sale a echar fumadas
y ese perro amarillo junto al banco;
sabemos quiénes somos sin gafetes.
Confinados en invisibles cárceles,
hospitales y manicomios,
en la estación de vagas premoniciones,
pensamientos desordenados y pánico creciente.
Ayer le pegó al gordo algún suertudo
y a una vieja un ladrillo le cayó y...
EL MUNDO REDUCIDO A UNA IMAGEN RECONOCIBLE
al salir de una enfermedad había un cuadro probablemente japonés que me llenó los ojos un cuadro tonto pero fue todo lo que reconocí para mí la pared vivìa en ese cuadro al que yo me aferrè como una mosca WILLIAM CARLOS WILLIAMS versión de AURELIO ASIAIN
EL SECRETO
Alguien oculta algo. No sé quién, no sé qué. Si lo supiera lo sabría todo. Aguanto la respiración y escucho el rumor de la lluvia por el suelo. Algo estará ocultando. Cae para que sepamos su secreto pero no puedo descifrar su código. Me escurro en la cocina, husmeo, veo la espalda de mi madre. También oculta algo. Piensa en sus cosas mientras ralla un rábano. Me intrigan los secretos pero nadie...
Luna en la hierba
No sé quiénes son los autores de este cartel de los almacenes Seibu. Viéndolo se me ocurrió el título del libro que publiqué en Ediciones Hiperión hace cuatro años, Luna en la hierba. La ocurrencia era tal vez un recuerdo inconsciente: esas palabras las escribió Pablo Neruda en uno de sus Cien sonetos de amor, que hace muchos años no releo, pero a mí me llegaron como una cita impertinente, que...
